El aire pega sobre mi cara,
solía doler, pero ya dejé de sentir.
El piso se me viene encima,
¿es que estoy cayendo?
¡caigo! ¡moriré!
¿Cómo es que no hay nadie que esté para grabar esto?
A mi lado flota una hoja,
encima mío hay un revólver,
sobre mi cabeza amenaza
una hoja cortará mis entrañas.
Revólver, revolver, Revolver,
un disco de los Beatles;
buenos temas, pero sin otoño,
ese que ahora va a volver.
En mi espalda la hoja,
en mi hígado una bala,
en mi cráneo nada.
Mis sesos volaron por el cielo.
Parece que caerán más lento que yo.
No hay comentarios:
Publicar un comentario